Dia Mundial da água! Foi dia 22 de março.

Nunca é demais lembrar de cuidar do nosso bem tão precioso, a água! O planeta e as formas de vida agradecerão!!!

Hoje trago as lendas premiadas no Concurso de Lendas e Poesia ME, na próxima, os poemas:

(apesar dos problemas de formatação que estou enfrentando, não está saindo como gostaria...)

1o. lugar

 

 LUIZ EDUARDO CAMINHA - Florianópolis - SC

médico, escritor, poeta e jornalista

A lenda de Iaraguaçu

Iaraguaçu, grande mãe d’água, era uma velha índia da aldeia Mbyá, do tronco Guarani-karijós, que habitava a ilha de Santa Catarina nos séculos XVI a XVIII, quando o homem branco chegou. Sua tribo descendia dos últimos sete casais fugitivos dos brancos invasores que massacraram a maioria dos Guaranis-karijós da Ilha da Magia. Antes, os casais refugiaram-se no sul da ilha, donde atravessaram para a Praia da Pinheira. Ali, permaneceram apenas um verão, temerosos de novos massacres. Foram para o Morro dos Cavalos. Anos mais tarde, seus pais e parentes migraram para o local onde vivia. Eram pescadores e não podiam viver longe das águas. Dela tiravam seu sustento em canoas de um pau só de garapuvu. Assentaram-se, ainda na segunda metade do século XVII, às margens da Lagoa de Fora, como chamavam a Lagoa de Santo Antônio onde, na margem oposta, crescera a Vila de Laguna.

Iara, como gostava que a chamassem, vivia numa choupana de paus e telhado de folhas de Indayá, uma palmeira da região. Desde pequena tinha visões que prenunciavam coisas boas ou ruins. Na tribo, estas atribuições eram próprias dos Pajés, mas muitos de seus “irmãos da terra” - como ela chamava os índios – dela se valiam. Também era dada a práticas medicinais e até caciques vinham atrás de seu conhecimento sobre as ervas.

Era o ano de 1838. Sua idade era desconhecida, mas os fatos que narrava ter vivido, como a fundação de Laguna em 1776, supunham que beirava os 75 anos. Sua vida resumia-se aos arredores da choupana e, boa parte do dia, em torno de um fogão de barro construído por um de seus netos. Curava muita gente, dava muitos conselhos e mesmo as autoridades de Laguna e as famílias de posse, de vez em quando, a ela recorriam. Afirmavam que, além das curas, ela mudara a vida de muita gente com seus aconselhamentos e adivinhações.

Ainda menina, fora levada pela mãe para servir a uma família da Vila, mas não sabia viver longe da liberdade da mata. Quase nada fazia que fosse costume dos brancos. Sua Senhora, uma mulher má, surrava-lhe com açoites e com uma espalmadeira “pra aprender as coisas”, como dizia.

Um dia, já moça feita, depois de inúmeras tentativas de fuga, fora mandada embora. A mãe já não vivia mais. Havia morrido de fraqueza nos pulmões, doença trazida pelos brancos. A maioria da aldeia havia deixado o lugar. 

Iara foi catequizada aos 30 anos e aprendeu malmente a língua dos brancos misturando palavras com o tupi-guaraní. Era assim que falava com as pessoas que a procuravam. A todos atendia e transmitia sua paz interior, fruto das bênçãos de Nhandeterú-etê, o Deus Verdadeiro, em quem acreditava.

Vivia com o neto, um cachorro velho e uma formosa águia cinzenta que ela mesma amestrara. Os moradores de Laguna já haviam se acostumado com sua presença soberana e solitária nos céus. Sempre que ela aparecia com seus estridentes trinados, alguma coisa estava por acontecer. Diziam que era Iaraguaçú que a enviava para lhes avisar. Era corrente a crença: quando a águia de Iaraguaçú plainava silente era época de calmaria e peixe em abundância, mas quando aparecia gritando e fazendo vôos rasantes, um tempo ruim estava por vir. Era melhor guardar os animais, não sair para o mar e recolherem-se em suas casas, “prá modo de mal algum assussedê”, como diziam os matutos pescadores. Era dito e feito. Quando alguém desafiava o aviso, alguma tragédia acontecia. Barcos que soçobravam, pessoas que adoeciam – e até faleciam – vítimas de uma molha de chuva, gado que morria por ter ficado fora dos potreiros, enfim, o melhor era se precaver.

Uma das protegidas de Iaraguaçú era Aninha, a quem chamava kunhataí, filha do tropeiro Bentão. Fora Iara quem prevenira Aninha que seu casamento, arranjado pela mãe, com o sapateiro da cidade, não vingaria. Também previra que Aninha iria esposar um aventureiro de outras terras, vindo do mar, um valente que viria junto com a guerra que aconteceria no sul do Brasil e que tentaria criar em Laguna uma outra nação, a República Juliana. Tudo acontecera como dissera. Até a doença do pai, também vítima dos pulmões, quando tomara uma chuvarada no alto da Serra do Dose, assim escrita, com “esse”, em virtude de um estalajadeiro italiano da família Dose que vivia no sopé da escarpada montanha. O pai não aguentara e, como previra Iara, atravessara “manõ  yvy ugwa”  - o vale da morte, para se juntar a Nhanderú-etê.

Aninha não dava um passo sem consultar a velha índia. Muitas vezes, quando algo lhe afligia, era a própria águia que pousava num galho alto de um garapuvu, perto de sua casa, emitindo trinados peculiares, sinal de que a índia queria lhe falar.

Por isso, Aninha muito chorou quando a velha amiga partiu. Teve um estranho pressentimento naquela manhã, ao ver a chuva incomum com raios e trovões como se fosse uma chuvada de verão. De repente, o sol se abriu, o vento parou e um duplo arco-íris, que ia em direção à Lagoa de Fora, apareceu no céu.

A passarada, que já vinha se ocupando do acasalamento, no leva e trás de palhas e raminhos para os ninhos, parecia ter sido convocada por um Ser Supremo para uma revoada conjunta. O barulho dos pardais, tico-ticos, sabiás laranjeiras, coleirinhas e dos sanhaçus azuis, se misturavam com o gorjeio das pombas rolas e com o grito agudo dos gaviões. Uma Sinfonia da Natureza. Todos os pássaros seguiam o mesmo rumo, em direção ao final do arco-íris. Nas ruas, cavalos relinchavam como se pressentissem um predador. Cães ladravam. Não um latido comum. Uivavam como se estivessem a sofrer, a chorar.

Foram três minutos daquela algaravia. E uma calada se fez. Um grito agudo, da águia cinzenta que voava acima de tudo, rompeu o silêncio. A atenção se voltou para os lados da Lagoa de Fora. 

A notícia correu pela Vila como o vento gelado vindo do Sul. Era trazida por “pena-esvoaçante” o pequeno indiozinho carijó, o neto que vivia com Iaraguaçu.

~ Mãe Iara suspirou! Foi pra terra de seus pais! Seu espírito viaja pra encontrar “Nhanderú etê”.

Aninha montou seu cavalo assim mesmo, no pêlo, sem perder tempo de encilhá-lo. Disparou em cavalgada para as bandas de onde, à beira da laguna, jazia no leito de palha, o corpo da amiga. Chorava pelo caminho. Suas lágrimas escorriam pelo rosto e embaçavam-lhe a visão.

Não foi só Aninha a única que para lá se dirigiu. A cidade quase se esvaziara para reverenciar a velha índia. Até o Vigário se abalou, em uma charrete, para lá estar. Embora guardasse alguma ligação com aquela espécie de ocultismo dos silvícolas, ele não tinha dúvidas, ali, naquele corpo, habitara um Anjo. Não! Iaraguaçu não era uma bruxa como insistiam alguns poucos maldizentes. Seu Deus era o mesmo Deus da Cristandade. Quando fazia uma prece a “Nhanderú etê”, estava orando ao Deus Verdadeiro dos cristãos. Quando rogava a “Nhanderu ra'y”, o filho de “Nhanderú etê”, era a Jesus Cristo que evocava. Por isso, e por ser batizada, merecia um enterro cristão, no Cemitério da Vila. 

Mas, estas vãs preocupações eram desnecessárias. Iara tinha um testamento. Queria um enterro cristão, mas também, de acordo com a tradição tupi-guarany, ser enterrada no Campo dos Espíritos, aonde muitos de sua tribo jaziam em paz. Manifestou ainda em vida, o desejo de ter os serviços funerais de um padre, mas queria que seus restos repousassem com sua gente.

Aninha estava desolada, mas ao mesmo tempo resignada. Embora triste, ficou ali, velando aquele corpo cuja alma, cujo espírito, já estava no lugar que a vida eterna lhe reservara. Um lugar diferente da choupana humilde e pobre que vivera, embora Iara sempre lhe dera a impressão que era feliz do jeito que vivia, da sorte que “Nhanderú etê” lhe reservara. Talvez porque soubesse que a morte era uma passagem para um lugar de Paz, sem sofrimentos, sem o frio gelado do inverno e o calor insuportável dos verões. Uma vida onde as primaveras e os outonos eram as únicas estações. Lá, onde dizia que seu pai Bentão também estava, Iara seria uma luz a brilhar em todos os momentos.

Hoje, as águias cinzentas são uma raridade. Como os índios, foram enxotadas por seu predador, o homem. Mas o espírito de Iaraguaçu ainda paira sobre a Lagoa. Dizem os mais antigos que quando uma tormenta vinda do sul ameaça os pescadores, basta uma prece: “Iaraguaçu, grande mãe d’água, socorrei-nos!” Logo o vento se dissipa e a calmaria reina absoluta.

Quando uma águia cinzenta ainda é vista plainando silente e graciosa sobre os céus da região, os mais velhos sabem que a pesca do camarão e das tainhas será afortunada.

E ainda se recolhem e se protegem quando ouvem alguma delas, com trinados agudos voarem em rasantes por ali. 

2o.  lugar

 CLÁUDIA CARDOSO - Belo Horizonte - MG

administradora de empresas, poeta e escritora.

Relíquia

Era uma noite quente, a chuva começou a cair pesada sobre o chão morno. Subiu

no ar aquele cheiro doce de terra molhada. A moça não sentiu medo apesar de estar

sozinha naquela casa grande do interior, a mãe e a vó viajaram para umas compras

na capital.

Ela até gostava de se perceber solitária, transitava nua pela casa, a quentura da

mocidade invadindo seus poros, suas fendas, seus espaços pedindo para serem

preenchidos - o calor do desejo latente nela.

A luz começou a falhar em meio aos relâmpagos daquela tempestade, a moça se

viu desamparada naquela escuridão. Tateou o móvel da sala à procura das velas

guardadas por sua mãe e.....CRASH! O vaso de porcelana, verdadeira relíquia,

espatifou-se em mil cacos espalhados pelo chão. Ela arrepiou-se toda, sentiu uma

presença, um cheiro forte de canela invadiu o ar, foi quando ele falou, com sua voz

grave, de homem maduro:

"Não se assuste menina, sou fruto do inconfessável desejo feminino, guardado há

séculos neste vaso sombrio. Sua quentura me trouxe à baila, vim para abrandar seus

quereres."

Desde então a coisa se deu assim, sempre que a moça palpitava de desejo, em

noite quente, com tempestades de verão, ele vinha até ela e ocupava seus espaços

vazios, plenos pelas oportunas invasões dele.

Conta-se que este fato deu início a uma série de desejos inconfessáveis

guardados a sete chaves, em caixinhas, em vasos, em armários, em pequenos

cofres, que se quebram, que se abrem, que se rompem e que são arrombados pelos

arroubos do feminino acalentados em cada corpo desejoso de mulher.

3o. lugar 

 MANOEL AMARAL - Divinópolis - MG

advogado e escritor .

A lenda do rio vermelho

Foi lá para os lados do Morro do Calado, município de

Itapecerica, (que significa Pedra Lisa e Escorregadia), que uma

grande descoberta de ouro foi anunciada em 1700 e poucos. Quando

uma grande quantidade de faiscadores passaram a trabalhar no

pequeno rio.

O local exato era na nascente do rio Itapecerica, bem antes da

junção entre os rios Gama e Santo Antonio.

Muitos ranchos de madeira e cobertura de capim foram

erguidos naquela região, junto às suas nascentes na serra da

Candonga, ainda pouco conhecida.

Na denominada Terra da Conquista, existia uma Casa de Casca

do Tamanduá, um local para pousada de aventureiros em busca das

terras do poente ou seja Goiás.

Uma "Picada", variante da Estrada Real, Rio - Ouro Preto estava

sendo iniciada em Vela do Príncipe (São João D'el Rei), passando por

São José D'el Rei (Tiradentes), atingindo os sertões de Goiás.

De núcleo minerador, transformou-se em entreposto comercial,

o último antes da entrada dos sertões do oeste. Itapecerica é

também o nome do principal rio da região, cujo Rio Vermelho é sua

nascente mais ocidental, percorre 104 Km antes de desaguar no Rio

Pará, afluente do São Francisco.

Outrora era um rio de águas claras, mas o assassinato de

muitos garimpeiros, às suas margens, fez o sangue colorir as suas

águas e então se tornou o “Rio Vermelho”.

 DESTAQUES

em ordem alfabética :

Cristina Carone - Ubá -MG 

reside em BH, é funcionária pública e escritora.

A dama da noite

Conta-se, que há muito tempo, existia uma mulher linda, jovem, inteligente E admirada.

Ela gostava dos dias ensolarados e saía sempre, para caminhar. Não se sabe o porquê, ela tinha uma preferência especial pela noite. Aos seus olhos, a NOITE, apesar de escura, fazia com que ela se sentisse mais solta, mais livre. As luzes da cidade, com cores de ARCO-ÍRIS, faziam a diferença em tudo. Adorava dançar. Quando dançava,toda a sua sensibilidade, romantismo e sensualidade, falavam através do seu corpo, dos seus gestos, do seu olhar. Ela amava as flores e as tratava com tanto carinho, que elas retribuíam a ela: frescor, beleza, como também, um perfume inconfundível. Foi assim

por décadas, a vida dessa mulher. De repente, tudo mudou... Começou a não mais sair durante o dia e só ser vista a noite. Foram noites maravilhosas, repletas de encanto, magia e êxtase. As flores, suas amigas e admiradoras, juntamente com a RAINHA ROSA VERMELHA, batizaram-na com o nome: < DAMA DA NOITE>. Quando ela passava pelos jardins da cidade, as flores cantavam: A DAMA DA NOITE Está chegando. Ouçam seus leves passos...A DAMA DA NOITE, está aqui. Todas as flores multicores, abriam-se e ficavam mais felizes. E foi assim o surgimento da lenda: . Durante o dia, ela se esconde entre suas folhas verdes; meio

tímida... E dorme,. ofuscada.perfume e sedução, que, mesmo à distância, sente-se o seu aroma. Suas pétalas brancas,são tão frágeis, que, se tocadas sem amor, na mesma hora, mudam de cor, tornam-se acinzentadas, vão murchando... murchando... murchando, até morrerem. Essa é a lenda da DAMA DA NOITE, a mulher DIVA, que se tornou uma flor. Assim, dizem... Mas, eu, penso comigo mesma: Será real ou surreal? Difícil saber. Acredito na DAMA DA NOITE, a MULHER FLOR, nascida na terra, vivendo, morrendo e renascendo nela, de tempos em tempos. Quando a lua está cheia, e as estrelas brilham no céu, a DAMA DA NOITE fica meio prateada e mais poderosa. É a hora em que ELA mais seduz e é seduzida.

***   

Norállia de Melo Castro - B.Horizonte - Mg - escritora

 

Badalos de uma lenda

Lagoa Santa é uma cidadezinha pitoresca por demais.

Surgiu da movimentação de bandeirantes, em busca de ouro, lá pelos idos do século XVII. Hoje, faz parte da Grande Belo Horizonte, capital de Minas Gerais.

Sempre passeei por lá. Cidade muito aprazível, com gente hospitaleira e muitos veranistas. 

Na década de 80, tive oportunidade de ficar ali por uma boa temporada. O que narrarei agora, vou tentar reproduzir como ouvi de Marilda, a contadora de histórias da cidade, amiga muito querida.

Era noite de lua cheia e passávamos à beira da lagoa, no centro da cidade, em direção a casa. Eu vinha matraqueando. De repente, Marilda disse:

- Psiu! Fique calada.

- Por quê?

- Escute.

- Escutar o quê?

         - É noite de lua cheia. Você pode ouvir os sinos tocarem.

- Que sinos?

- Os sinos da lagoa. Dizem que ali tem uma capela submersa e que os sinos tocam em noites de lua cheia. Se você ouvir os sinos, receberá graças...

- Isto é lenda?

- Não. Dizem mesmo que a gente pode escutar os sinos que trazem boas novas. São sinos de Nossa Senhora da Saúde, nossa padroeira.

- Por isso, Marilda, é que na cidade tem tantas mulheres com o nome de Saúde! 

Minha amiga riu e acrescentou:

- Muitas pessoas já contaram que ouviram esses sinos tocarem.

Achei fantásticas as informações que minha amiga me passou.

Eu estava numa cidade mágica, com uma belíssima lagoa, onde a lua cheia transbordava de energia criativa. Estava na cidade das mulheres Saúde. Eu queria mais do que nunca ouvir sinos: os sinos da lagoa. 

Tempos depois, tomei conhecimento de uma lenda semelhante, no México, onde Nossa Senhora da Saúde é muito amada. A Senhora que cura doenças físicas e da alma, e que traz nos braços o Menino Deus. Lá, tem também a lenda dos sinos que tocam nas Sextas-Feiras da Paixão, como advertência para entrarem em caminhos do bem.

Penso que a lenda dos sinos de Lagoa Santa tem muito a ver com a lenda mexicana. É realmente uma cidade “mágica”, com outras lendas: a do poder curativo de suas águas e a da mulher que aparecia no meio da lagoa. 

         Lenda ou não, esta história contada por minha amiga lagoense, sempre me tocou e eu a usei em vários textos que escrevi.

Ainda hoje, acho que precisamos demais de sinos badalando como alerta da Virgem da Saúde, para cura de males planetários. Se ela teve o poder de salvar pessoas das pestes que infestaram a Europa, no século XV e XVI, que derrame Luz para a saúde de todos, e que toque muito os seus sinos. Benditos sejam os badalos dos sinos da esperança e fé, vindos de uma linda lagoa.

                                                        

Cuidado com o que deseja

Eliane Accioly Fonseca - São Paulo - SP

escritora, poeta, psicanalista, artista plástica

Aos oito anos ganha do pai o gato angorá. Chamou-o Reno, que sabia  nome de rio. O rio Reno corria nos campos cultivados da Europa, longe do cerrado de Goiás. O Gato Reno, porém, passava seus dias com Nina.

Um bicho engraçado no grude com a dona, nada canino felino puro seguia Nina cheio de manhas, abanando um  rabo de serpente quando a avistava.

Um dia com seu gato no bosque de jatobás, Nina apanha uma fava graúda no chão, acabada de cair do galho. Abre a fava, batendo-a numa pedra. Não era  fava comum, abrigava uma fada.

Aliás, aprisionava a pequena criatura.

A Fada quase mata Nina de susto _ se queria aparecer em alto estilo o fez, em nuvem de poeira esverdeada.

Nina precisou espantar o pó  para enxergar o ser minúsculo que lhe ordena:

_ Um desejo, Menina, apenas um. Será comprido e me libertará.

Nina estatela espantada. A testemunha do fato encantado além de Nina era Reno, que trança nas pernas da ama ronronando como um gato macio e quente.

Em meio ao espanto Nina berra:

_ O Gato Reno comigo pra sempre!

Nina se viu então numa explosão de pó de jatobá, redemoinho verde.

Cai sentada tosse espirra. Quando abre os olhos encontra um bibelô em seus joelhos _ um gato de porcelana fiel à imagem de Reno.

Avó agora, Nina ainda o guarda.

Do barro nasCida

Silvia Anspach - São Paulo - SP

professora universitária aposentada, poeta e psicanalista

A história que vou contar tem cara de lenda, jeito de lenda, cheiro de lenda, cores de

lenda, textura de lenda, mas não é lenda. Vocês logo vão compreender do que estou falando.

Talvez esta seja uma das histórias mais verdadeiras que já se tenha contado. E ouvido. E lido.

Plantou-se no meu, no teu coração. No do padeiro. Do fofoqueiro. Do cientista. Do filósofo. Do

artista. Do autista. Do sábio. Do pedreiro. Do financista. Da beata. Do crente. Do descrente. Do

motoqueiro. Da baladeira. Da cozinheira. Da socialite. Do papa. Do indigente. De toda a gente.

E bate como um coração implantado no Vale do Paraíba. Coração que não pertence a este ou

aquele. Coração verde-amarelo-azul-e-branco. Coração vestido de manto estrelado. Cruzeiro

do Sul. Céu azul. Brasil.

Quando ela nasceu, ninguém se deu conta. Foi bem aos pouquinhos. Um toque daqui,

um retoque dali. De terra(-cota) de Santana de Parnaíba, berço bandeirante, ela foi sendo

gestada, esculpida. Não veio de ovo nem de óvulo nem de útero. Nunca sugou um seio. Não

teve nem pai nem mãe. Foi sendo talhada a partir do sonho de artesãos pobres – um tal de

Pedro, talvez um Zé, talvez um Chico. Coletivamente, impessoalmente, estes homens sem

rosto nem sobrenome foram dando forma a seu primeiro sonho feito de argila.

E assim ela veio ao mundo. Não se sabe quando. Nem se soube jamais de sua vida – se

é que a viveu. Só se sabe que ela adquiriu um formato triangular, espécie de útero de cabeça

para baixo, nostalgia de líquido amniótico e de aconchego materno. No vértice, estava precisa

e ironicamente sua cabeça – pequena e negra. Como a noite em que nasceu. E que a envolveu

no mesmo anonimato a que ela estava condenada pelo resto da “vida”... Estranhamente, já

chegou ao mundo, vestida. Envolta num manto tão escuro como aquilo que não se vê, mas

cravejado de continhas luminosas. Seu destino paradoxal estava traçado. Sobre algo assim

inevitável, teria dito alguém há muitos séculos: “Alea jacta est”.

[Gepeto ousou pedir vida para seu Pinóquio. Pigmaleão imprimiu o sopro de vida em

sua Galatéia, graças aos favores de Afrodite. Michelangelo feriu seu belo Moisés, ordenando-

lhe: “Parla!”. Obedientemente, porém, os artesãos que criaram a estranha forma (feminina)

que nascia acataram a determinação do Deus Supremo: A mulher-estátua permaneceria,

em vida, inanimada, desvitalizada, mero produto das artes dos homens. Nada de hybris.

Moderação (A Sabedoria dos gregos na alma – a tal da psyché ou a anima(?) – daquele gente

que nem suspeitava dos poderes da razão e da mente. “Sou caipira Pirapora...” – admitiria

cada um deles humildemente (conforme testemunharia o compositor Ricardo Teixeira anos

mais tarde)].

E por falar em testemunhar, muitos deram testemunho sobre coisas raras que se

passavam em todos os lugares por onde ela transitava – ou antes, para onde era levada.

Velas se apagavam e acendiam, brusca e alternadamente. Chuvas de estrelas cadentes e

fogos fátuos riscavam o céu. Crianças febris se curavam e voltavam, animadas, a seus jogos e

brincadeiras. Brincos de ouro há muito perdidos eram encontrados. Alianças de casamento,

recuperadas. Matrimônios destroçados, refeitos. Peitos murchos passavam a verter leite

e mel. O perfume de rosas em torno da imagem inundava os lugares, os lares, os altares. E

enchia os pulmões e a alma - pneuma e anima – de homens e mulheres, velhos e crianças .

Ainda assim, poucos atribuíam valor a estes fatos insólitos. Entretidos com os dramas

da TV e do VT, escravizados pelos deveres diários, hipnotizados pelo sucesso, pela riqueza, pelo poder que vislumbravam ao fim do túnel (“At the end of the rainbow, there is a pot of gold.”), seguiam dia após dia, adorando seus bezerros de ouro, prata e diamantes. Enquanto isso, as rosas murchavam. E o perfume tentava, em vão, cavar seu caminho pelas narinas entumecidas por uma (in)sensibilidade materialista e profana.

Foi por isso, talvez, que ninguém notou seu sumiço. Nenhum historiador, pesquisador

ou doutor conseguiu qualquer depoimento nem encontrou vestígios da trajetória da triangular

Criatura – templo da Trindade Santa -- que habitara entre homens privilegiados os quais a desprezavam, assim como Pedro negara conhecer o Cristo. Só se sabe que (e disso muitos dão fé) um dia, uma região distante daquela onde nascera a geométrica imagem (o Vale doParaíba, de que falei no início) recebeu a ilustre visita do governador da Capitania de São Paulo e Minas do Ouro.

Os pescadores da região se alvoroçaram, buscando os melhores peixes para um lauto

banquete. E lançaram suas redes por todo o Rio Paraíba do Sul. Como os apóstolos anos

antes, não encontraram nada. Não perdendo a fé, Domingos, Felipe e João obedeceram a uma Ordem Superior vinda dos céus. Seus corações se encheram de pressentimento. Foi então quepescaram a base do triângulo, manto que iluminou a noite e encheu o vale de luz e de magia. Ardendo em paixão e agradecendo aos céus e à lua cheia pelo corpo da estranha Sereia (cujas escamas eram pedras com jeito de preciosas) cederam a um impulso mais forte que qualquer propósito ou razão: Lançaram de novo sua rede. E nela fisgaram a morena cabeça, ornada com três pérolas – estrelas que, com as Três Marias, cintilaram na escuridão que antes parecia abraçar a terra inteira. Um inexplicável perfume de rosas, tão denso que se deixava tocar em aveludadas pétalas, tingia a escura noite de rosa, branco e púrpura. A luz crescia, ofuscava, amanhecia. E atraía, como a mariposas, cardumes de peixes, vindos de todos os deltas, rios e pororocas do mundo. Como Pedro, os pescadores, assustados diante de tal abundância, exclamaram: “Senhor, afasta-te de mim, porque sou um pecador”. Jamais alguém pôde se esquecer deste novo milagre dos peixes, guardado nastradições do Brasil, e em evangelhos apócrifos ocultos em alguma das muitas cavernas deste divino e humano planeta. (Elis Regina cantou mais tarde, em reverente celebração: “Nunca, jamais se viu tanto peixe assim!”). E o banquete que seria oferecido às autoridades portuguesas se transmutou na Páscoa dos pequenos e oprimidos, consolação dos aflitos, ungüento dos feridos, alívio dos enfermos. Todos os excluídos exclamaram em uníssono: “Aparecida!” O Batismo e (re)nascimento da figura de terracota como Mãe de Cristo,Conceição Aparecida, em carne, osso e espírito se irradiou pelos quatro pontos cardeais.

Ecoou nos desígnios de inúmeras crianças (“Deixai vir a mim os pequeninos”) – hoje mulheresfeitas: uma infinidade de Aparecidas, Marias Aparecidas, Cidas e Cidinhas apareceram, bem aparecidas, por toda a parte. (Não posso excluir do rol de privilegiadas, minha amiga Magali Aparecida que, do Brasil, mudou-se para os EUA, levando para lá, em seu nome, os vestígios indeléveis do milagre.) Finalmente a escultura-mulher anônima ganhara uma identidade única e plural, inscrita na alma de cada representante do povo brasileiro.

E assim termina (e continua) esta lenda, vivenciada ainda hoje na pele de gente feita

de carne e osso. (E dela dou testemunho e fé.) Lenda que fez História. Trajetória de treva e luz.

Rota traçada em ecos fônicos, paronomásia, poesia: De Parnaíba ao Paraíba. “Sem pecado,concebida. Oh! Senhora Aparecida!”. Do barro nascida. Como todos nós.

Eclipse

Flávia Drummond - Belo Horizonte - MG 

psicóloga, psicanalista, escritora

Eram dias de amor entre o sol e a terra. Ele, sempre afoito, a invadia com seus

raios e a iluminava com plenitude. A lua, na distância de sua solidão, vivia a

testemunhar aquele encontro. Suspirava ao ver os raios do sol penetrar a superfície

porosa da terra que absorvia o calor em toda sua extensão. Depois o dia se apagava para

que o casal pudesse se amar às escondidas.

Caia o manto da noite e só a lua permanecia no céu. Nenhum detalhe escapava

ao seu olhar voyer. Com o tempo, ela tornou-se a memória daquele amor, era lua de mel.

Da terra, os homens a olhavam e sentiam-se inspirados, os versos e canções de amor

enchiam a terra de poesia.

Cem anos se passaram até que o desejo de amar nasceu no coração da lua. Ela

aproximou-se do sol, mas ele, no seu encantamento pela terra, nem se dava conta que

ela existia. A lua continuava a banhar a noite com seu brilho triste até minguar e deixar

no céu um fiozinho tênue de luz. Sem o desejado calor do sol, a lua foi se apagando,

retirou-se e adormeceu um sono tão profundo, o sono de quem quer esquecer.

As noites seguiram-se escuras. A terra esvaziou-se de poesia, o sol despertou de

sua hipnose de paixão e percebeu a ausência da lua. Só então ela lhe pareceu importante

e saudoso ele deixou a terra e partiu para buscá-la. O dia não aconteceu e a terra

permaneceu adormecida.

Com seus raios mais delicados, o sol alcançou a lua e tocou sua superfície branca

e fria. Aquecida, ela despertou de seu sono profundo e, nova, surgiu envolvida pela

luminosidade solar. Contam que da terra pode-se avistar uma aura iluminada no manto

negro do céu, um instante de rara beleza que ficou gravado para sempre no coração dos

homens.

PS: a terra foi a última a saber. Enciumada, às vezes, coloca-se entre o sol e a lua

para ofuscar o brilho da rival. Mas “em momentos de graça, infrequentíssimos”1, a lua

se aproxima e o sol consegue escapar da terra para encontrar-se com a amante. Fique

atento, se você tiver sorte, um dia poderá ver no céu a borda iluminada desse amor:

eclipse.

 Foi assim... 

 

Karina Campos - Belo Horizonte -MG

psicóloga, empresária, poeta

Desde que o mundo é mundo, existe a lágrima e o riso, a tristeza e a

alegria e vários outros sentimentos e virtudes e desvirtudes inerentes aos

seres humanos. Mas tem um sentimento, que também podemos chamar de

virtude que todo mundo corre atrás...

Era uma vez, no mundo antigo, na Grécia, alva como sempre - parecia

coberta por sal marinho - existia uma menina que esboçava sorriso na

face. Seus olhos sorriam, seu olhar brilhava, sua boca ia de um canto ao

outro da orelha, embora mostrasse as falhas dos dentinhos que saltaram

para que outros pudessem nascer. Sua mãe contava que ao sair de sua

barriga a menina sorriu. E quanto mais idade ela tinha mais risonha e

feliz ela era. Conta-se que ela viveu assim numa vila grega por exatos

duzentos anos e em uma noite de festividade local, ela evaporou-se no ar

em forma cintilante, como milhões de estrelas juntas e começou a tocas nas

pessoas e cada pessoa que ela tocava tornava-se feliz naquele momento.

E a notícia espalhou-se pelos quatro cantos do mundo tão rápido e no

instante em que cada pessoa sabia da notícia tornava-se também feliz.

Então, até hoje as pessoas correm, procuram e às vezes são

tocadas pela Felicidade. Diz-se que a felicidade plena é difícil encontrar,

mas momentos felizes temos muitos. É que ela vive pelo mundo a tocar

pessoa por pessoa, merecedora de momentos felizes. E que pode se tornar

permanente a cada idade, a cada aceitação, a cada resignação, a cada

consciência, a cada ano que passa. Felicidade (idade feliz) viveu feliz a cada

idade, adotou a postura do sorrir, do vibrar, do ser e por isso é mais que um

sentimento, é também uma grande virtude.

Lenda

Ana Carol Diniz - Belo Horizonte - MG

publicitária, empresária, poeta e contista

 Desde criança adorava admirar o céu. De dia, apertava os olhinhos para

 contemplar o brilho do sol e os desenhos da nuvens, à noite, ficava

 encantada com a lua, em todos os seus formatos, e as estrelas, especialmente

 as cadentes com sua dança harmoniosa.

 Cruzava os dedos para vê-las e assim fazer um pedido.

Como morava no campo, era muito mais fácil perceber os belos asteróides que

 bailavam na imensidão do céu de anil. Durante muitos anos, fez o mesmo

 pedido, insistente e confiante.

 Ao completar 15 anos, bem na hora do parabéns, seu pedido foi atendido. Com

 grande susto, os convidados da festa, viram a bela debutante transformar-se

 em 3. Surgia assim, as constelação das Três Marias.

Marteladas Noturnas

Karina Campos - Belo Horizonte -MG

psicóloga, empresária, poeta

Difícil saber exatamente a época em que aconteceu. Mas,

há muitos e muitos anos atrás existia um sapateiro brejeiro, muito

requisitado pelas pessoas de poder da época. Ele fabricava

sandálias em couro, porém, partia do princípio indo desde a caça

aos animais para rasgar-lhes o couro até o feitio da sandália em si.

Falava errado, comia com as mãos, vestia sempre as

mesmas roupas e não tinha asseio nenhum. Mas as sandálias

eram impecáveis. E como ele era trabalhador! Varava noites e

madrugadas trabalhando na construção dos calçados.

Esse moço tinha um martelo de ferro fundido dos bons, que

martelava a noite toda. Incansável, todavia.

Sua casa ficava nos campos verdejantes, e lá havia uma

nascente que formava um grande brejo à porta da sua humilde

casa, que de tempos em tempos, estava repleta de sapos verdes

e marrons. Esses sapos viviam submersos, ficando somente com

os olhos para fora d’água, olhando a janela do sapateiro, cuja

lamparina brilhava até o amanhecer.

E assim, viveu o sapateiro brejeiro durante anos a fio,

caçando e fabricando sapatos em couro, martelando a noite

toda. Os sapos ali viveram ao som do martelo. Num dia frio e

cinzento não mais se ouviu as batidas do martelo, não mais se viu

a lamparina acesa, nem tampouco o sapateiro. Esquecido ficou o

velho construtor de sandálias em couro. Seu corpo se decompôs ao

lado do martelo e da lamparina já apagada.

Conta-se que numa noite de desova e girinos recém-nascidos,

ainda no ninho, o velhote apareceu, pegou o martelo e deu três

marteladas na mesa do casebre. E então, os sapos começaram

a imitar o som e cresceram fazendo o barulho das marteladas.

A esse sapo deu-se o nome de sapo-martelo, bicho de atividade

noturna, assim como o sapateiro. Esses sapos vivem refugiados na

vegetação, por vezes descoberto sobre ramos ou folhas grandes.

E podem ser encontrados vocalizando sobre vegetação ou dentro

d'água em partes rasas.

Os poderosos da região não mais visitaram a casa do moço

sapateiro, pois acreditavam que seu espírito estava lá, dando

marteladas nas sandálias de couro a noite inteira.

O pote de ouro

Marília Murta de Almeida - Belo Horizonte - Mg

psicóloga, prof. de filosofia, tradutora, escritora

Era uma vez uma menina que já nasceu dona de um pote de ouro, em um reino

onde a noite era sempre escura. Enquanto ela crescia, o pote esteve sempre ao seu lado,

mas ela não sabia como utilizá-lo. Ela tinha tudo que precisava, e não se lembrava de

usufruir do ouro que era dela. Além disso, muito cedo percebeu que muitas pessoas

do seu reino não tinham nem ao menos uma única moeda de lata, e então pensou que

era injusto que ela tivesse um pote inteiro de ouro só para ela. Deixou de lado o pote e

seguiu crescendo.

Quando era quase moça, decidiu que era a hora de aceitar o que era seu, pois

o pote continuava lá, ninguém jamais havia tocado nele. Era que, sendo dela, só ela

poderia se servir dele e, portanto, não tomá-lo para si seria o mesmo que transformá-

lo em lixo. E ela soube que não devia deixar virar lixo uma dádiva tão preciosa.

Porém, quando aprendia aos poucos a se servir do pote, perdeu seu pai, e sentiu-

se triste e culpada, e encheu-se de raiva, e desgostou-se do que era seu, pois não tinha

dado a ela nenhuma sorte. Seguiu na vida sem o pote, e sofreu. Sofreu perdas, dores, e,

sobretudo, sofreu um imenso vazio que fazia com que não se reconhecesse em nada em

seu reino tão grande.

Longos anos se passaram. E ela um dia encontrou um homem que a olhou com

amor. E a convidou para um passeio, e depois para um descanso, e depois para a vida

toda juntos. Mas ela teve medo de aceitar e disse a ele que não podia, porque trazia no

peito uma tristeza e um vazio que nunca a deixariam ser feliz. E contou a ele que tinha

nascido com um pote de ouro. E ele disse:

– Para que serve o ouro do seu pote?

E como ela não respondeu, porque pensava que todo ouro era um só, e só servia

para juntar riqueza, ele continuou:

– Acho que seu ouro é o que te falta no buraco do coração. É o que vai fazer

você ser o que você é.

E então foram juntos procurar o pote, escondido no fundo de um armário antigo.

E quando a menina, agora mulher, deixou cair no chão, pela primeira vez, todo o

conteúdo do pote, viu a casa toda se iluminar pelo brilho das moedas. E seu coração foi

preenchido pela luz, assim como o corpo se preenche com o pão.

E a mulher e o homem caminharam juntos de mãos dadas, e a luz do pote de

ouro brilhava intensa nos olhos da mulher, e ela pôde enfim entender que agora poderia

dar ao mundo aquilo que antes era só seu. Tendo tomado para si o que era seu, podia

agora doar.

E o homem, então, falou outra vez:

– Agora que a luz do ouro que era seu já vive em seus olhos, você já pode se

desfazer dele.

Ela sorriu e foi buscar o pote.

O dia já ia longe, e as trevas da noite já se anunciavam. A mulher e o homem

andaram em direção à noite. Andaram até que a escuridão se fizesse completa. E então

a mulher abriu o pote e jogou com força todo o ouro em direção ao céu. E cada moeda

atingiu uma distância imensa.

E a noite não era mais a total escuridão: tinham nascido as estrelas.

Serenata

Karina Campos - Belo Horizonte -MG

psicóloga, empresária, poeta

Relembram apaixonados em suas falas comoventes, de uma

bela moçoila, cujos cabelos ruivos emolduravam uma pele alva

e angelical, e seus olhos verdes ardiam como chamas em seus

corações.

Seu nome era Serena, calma, tranqüila, pacífica, reluzente

alma a destacar-se em Veneza.

Nas belíssimas gôndolas ornamentadas com rosas e flores

campestres, passavam os gondoleiros e rapazes a vislumbrar

Serena na janela a pentear as longas madeixas iluminadas pela lua.

Estivesse a lua em qualquer de suas fases, Serena estava sempre

iluminada e a iluminar as noites venezianas.

Quantos amores passavam debaixo da sua janela! Quantos

lhe sucumbiram um olhar sequer. Quantos partiram platônicos.

Quantos gritaram seu nome!

Mas um belo jovem, numa noite de verão, avistou sua musa

e começou a cantar-lhe uma música apaixonadamente, trazendo

para si o olhar de Serena. Seu corpo flutuou sobre o grande Canal

de Veneza, percorrendo o som da voz do rapaz e subiu aos céus

juntando-se aos cupidos emanando paixão e amor. A voz do rapaz

se eternizou nos cânticos serenos e apaixonados das madrugadas.

Hoje se faz serenatas pelo mundo todo. Canta-se o amor, canta-

se a amizade. Para a serenata é preciso o amor, a musa, a noite, o

luar e o cantar.

E deixo meu registro de pesar pelo encantamento da atriz americana (nascida inglesa) Elizabeth Taylor,os maravilhosos olhos violetas, no dia de ontem, aos 79 anos. 

Quando garota ( a juventude é tudo, né!?), diziam que eu me parecia com ela... quem me dera acreditar....rs

chau